Cosas de Lula

2012-01-27T04:27:00.000-08:00

It may seem strange
to talk of love and then lighthouses
it's not strange
to me

Detroit

2012-01-17T12:23:00.001-08:00

Y tú, ¿dónde estabas?

2012-01-10T10:52:00.000-08:00

(vía wikipedia)

Un apocalipsis zombi es un escenario particular de la ficción apocalíptica, que habitualmente se produce dentro de un entorno de ciencia ficción o terror. En un apocalipsis zombi, se produce una resurrección masiva de muertos convertidos en zombis, también conocidos como muertos vivientes. Este levantamiento, para poder recibir el tratamiento de apocalipsis, debe de ser global. Generalmente los zombis resucitados son canibales, lentos y de movimientos torpes, pero no menos peligrosos, que atacan a los humanos vivos. Los humanos que no son devorados vivos, pero que son mordidos por un zombi, se infectan y se convierten en un muerto viviente, ya que la mordedura zombi produce una infección fatal que mata poco a poco las celulas y tejidos vivos del humanos, causandole la muerte, una vez que el humano mordido muere, se reanima convertido en zombi. Esto produce una crisis que se extiende de manera exponencial y pone en gran peligro a la humanidad: la progresión de la "plaga zombi" sobrepasa a las fuerzas de seguridad militares y civiles, causando la caída de la civilización presa del pánico y dejando grupos aislados de supervivientes, que deben conseguir mantenerse con vida en un mundo que se ha vuelto violento y peligroso.

El futuro

2012-01-02T06:32:00.000-08:00

Hola. Soy Lucía y vengo desde el futuro. No llevo el detergente, me lo he dejado. Ustedes leen esto el 2 de enero, pero yo llego desde diciembre de 2012 para resumirles un poco cómo está la cosa. ¿Qué como he logrado viajar en el tiempo? No se preocupen, es algo relacionado con el Bosón de Higgs. Muy complicado. Otro día lo hablamos.

Lo importante no es eso. Lo importante es que he visto el futuro y vengo aquí a dar unas cuantas pistas de qué es lo que podemos esperar en Catalunya en este año que ustedes aún no han vivido.

1. La sanidad dejará de existir como tal. Lo siento, es así. Ustedes creen que ahora la cosa está un poco mal, pero andan equivocados. No es que desaparezca la consejería, sino que lo que desaparecerá del todo es el concepto de la sanidad. Pero quedense tranquilos: las enfermedades seguirán aquí. Que 2012 aprieta pero no ahoga.

2. En una tónica más frívola, estamos de enhorabuena. Dejaremos de lado el gintonic durante una buena temporada y entrará el vodka con fuerza como nueva bebida para las noches catalanas. Se acabaron las discusiones sobre pepinos y destilerías anglosajonas. Ahora hablaremos de patatas polacas, hierbas finlandesas y aromas rusos. Solo o con tónica. Pero toca cambiar.

3. Para los amantes del urbanismo, un apunte: tras tanto ir y venir, tras tanta polémica, la plaza Catalunya finalmente encontrará su razón de ser y será destinada a la construcción de un fuerte armado y una estatua ecuestre para nuestro Pep Guardiola. Se le realizarán ofrendas todos los días que haya partido y sonará, perpetuamente, como hilo musical la versión de “La Gent Normal” de Manel.

4. Tras el tijeretazo y los recortes sociales, 2012 será el año en que la austeridad hará mella en la población civil. Pero no únicamente en su estatus, sino en absolutamente todo, cotidianidad incluida. Se sustituirá el “¿a qué te dedicas?” como manera de ligar en los bares por “¿qué opinas de las tasas al capital?”.

5. Volveremos a fumar en los bares. Todos, y con renovado empeño. En 2012 fumarán hasta los bebés.

6. Pese al anuncio de la desaparición del canon digital a finales de 2011, habrá una nueva polémica: el canon físico. El canon físico será mucho más inflexible que el anterior de la ministra Sinde: se perseguirá tajantemente a todo aquel que consuma productos de papel o derivados de este, con lo cual los editores y lectores de libros deberán pasar a la clandestinidad. Una pena.

7. Terminará el debate sobre el doblaje en las salas de cine en Catalunya. El President Mas y el Consell Audiovisual llegarán a un acuerdo para que nos dejemos de tonterías y todo se subtitule en chino. Dentro del nuevo empeño de hacer de la cultura un bien comercial y exportable, nada tiene más sentido que empezar a hacer guiños al tigre asiático. El futuro nos lo agradecerá.

8. Después de muchas tonterías, veremos finalmente la llegada de los ansiados brotes verdes. Se tratará de un conjunto de alcachofas plantadas por unos payeses en la plana del Prat del Llobregat a finales de 2011, que por casualidad, tendrán la fortuna de germinar en abril de 2012. La sorpresa será tal que obligará a una celebración conjunta de todas las fuerzas políticas. Se decretará la alcachofa como nueva imagen de prosperidad y se planteará incluso la posibilidad de sustituir la rosa del día de Sant Jordi por una buena alcachofa verde.

9. El Barça ganará la liga y ya nadie se preguntará que por qué ni nada, simplemente se les dará las gracias y un piso en Torrevieja a cada uno de los jugadores.

Ya lo saben, en exclusiva desde este suyo y nuestro diario, les deseamos a todos que estén disfrutando de un feliz 2012 y que tengan en cuenta todas estas noticias para lo que se avecina. El vodka déjenlo cerca. Saludos desde el futuro.

(Publicado en Publico -ed. Catalunya- el 2 de enero)

I'm not the dragon

2011-12-28T08:34:00.001-08:00

Richard Siken escribe sobre la redención. De todos sus poemas, quizás uno de los más hermosos, trata la necesidad de pedir perdón al escribir. Mucho se ha hablado sobre el acto de crear desde la nada: ¿qué pasa cuando además obligas al lector a sufrir?

Pero Siken también dice algo más. Dice yo no soy la bestia. Oh.

“Every morning the maple leaves.
Every morning another chapter where the hero shifts
from one foot to the other. Every morning the same big
and little words all spelling out desire, all spelling out
You will be alone always and then you will die.
So maybe I wanted to give you something more than a catalog
of non-definitive acts,
something other than the desperation.
Dear So-and-So, I’m sorry I couldn’t come to your party.
Dear So-and-So, I’m sorry I came to your party
and seduced you
and left you bruised and ruined, you poor sad thing.
You want a better story. Who wouldn’t?

A forest, then. Beautiful trees. And a lady singing.
Love on the water, love underwater, love, love and so on.
What a sweet lady. Sing lady, sing! Of course, she wakes the dragon.
Love always wakes the dragon and suddenly
flames everywhere.
I can tell already you think I’m the dragon,
that would be so like me, but I’m not. I’m not the dragon.
I’m not the princess either.
Who am I? I’m just a writer. I write things down.
I walk through your dreams and invent the future. Sure,
I sink the boat of love, but that comes later. And yes, I swallow
glass, but that comes later.

Let me do it right for once,
for the record, let me make a thing of cream and stars that becomes,
you know the story, simply heaven.
Inside your head you hear a phone ringing
and when you open your eyes
only a clearing with deer in it. Hello deer.
Inside your head the sound of glass,
a car crash sound as the trucks roll over and explode in slow motion.
Hello darling, sorry about that.
Sorry about the bony elbows, sorry we
lived here, sorry about the scene at the bottom of the stairwell
and how I ruined everything by saying it out loud.
Especially that, but I should have known.

Inside your head you hear
a phone ringing, and when you open your eyes you’re washing up
in a stranger’s bathroom,
standing by the window in a yellow towel, only twenty minutes away
from the dirtiest thing you know.
All the rooms of the castle except this one, says someone, and suddenly
darkness,
suddenly only darkness.
In the living room, in the broken yard,
in the back of the car as the lights go by. In the airport
bathroom’s gurgle and flush, bathed in a pharmacy of
unnatural light,
my hands looking weird, my face weird, my feet too far away.
I arrived in the city and you met me at the station,
smiling in a way
that made me frightened. Down the alley, around the arcade,
up the stairs of the building
to the little room with the broken faucets, your drawings, all your things,
I looked out the window and said
This doesn’t look that much different from home,
because it didn’t,
but then I noticed the black sky and all those lights.

We were inside the train car when I started to cry. You were crying too,
smiling and crying in a way that made me
even more hysterical. You said I could have anything I wanted, but I
just couldn’t say it out loud.
Actually, you said Love, for you,
is larger than the usual romantic love. It’s like a religion. It’s
terrifying. No one
will ever want to sleep with you.
Okay, if you’re so great, you do it—
here’s the pencil, make it work …
If the window is on your right, you are in your own bed. If the window
is over your heart, and it is painted shut, then we are breathing
river water.

Dear Forgiveness, you know that recently
we have had our difficulties and there are many things
I want to ask you.
I tried that one time, high school, second lunch, and then again,
years later, in the chlorinated pool.
I am still talking to you about help. I still do not have
these luxuries.
I have told you where I’m coming from, so put it together.
I want more applesauce. I want more seats reserved for heroes.
Dear Forgiveness, I saved a plate for you.
Quit milling around the yard and come inside.”

How can it feel this wrong?

2011-12-23T01:32:00.000-08:00

canciones de habitación.
volver a escribir.

Mañana

2011-12-20T09:26:00.000-08:00

Yo hablaré de Nick Cave

Bueno, vale. De su libro. (Aquí mi portada favorita, la australiana y catalana)

Este miércoles

2011-12-19T01:39:00.000-08:00

Presentación DOROPAEDIA #12 POSFORDISMO

(21 diciembre a las 19h en el Mirador del CCCB)

1.Proyección del Video AVE RADIO , realizado por VENUSPLUTÓN! para esta edición de la DOROPAEDIA. Un video minidocumental (7 minutos) sobre el programa AVE Radio, realizado el 20 de febrero del 2011 dentro de un tren AVE dirección Barcelona-Madrid.

2.NUEVO PROGRAMA DE RADIO (en directo y abierto al público)
(Monográfico sobre el Posfordismo)

-Presentación:
Daniel Granados (Producciones Doradas, ZZZINC)

El programa se desarrollará a través de distintas miradas sobre este concepto.

Contaremos con:
-Tertulia: Miradas sobre el posfordismo. Cada invitado abordará el tema desde un determinado ámbito de la producción cultural.
LUCÍA LIJTMAER (sigueleyendo.com): Literatura
JOSÉ LUIS DE VICENTE (ZZZINC): Arte, ciencia y tecnología
INGRID GUARDIOLA (Miniput festival, Universitat de Girona): Cine y nuevos formatos audiovisuales
RUBÉN MARTÍNEZ (ZZZINC, YProductions): Pensamiento crítico

-Música compuesta para la ocasión con presentaciones a cargo de:
JOE CREPÚSCULO
INTERNET 2

-Radionovela escrita e interpretada en directo por:
VENGA MONJAS

-Ideas posfordistas radiadas por:
MIGUEL NOGUERA

Tequila is not even a drink

2011-12-13T10:26:00.000-08:00

The one perfect moment before language

2011-12-10T10:29:00.000-08:00

Yesterday was the last day of summer

and it makes sense

you weren’t with me

then. Or even

on this rainy afternoon –

you’re teaching me to live

apart from you, which has reduced to

breakfast dishes crowding the nightstand,

the TV droning with some Julie Christie drama,

My black hair unwashed for a fifth day.

After all what’s grief to someone

Who never tires of longing

Except a manner of existing

In the present, where nothing is derivative.

Strange. It’s much easier now to reconcile

The scene of when I first saw you –

Crossing a city street on a busy September afternoon

The one perfect moment before language.

- David Semaney

Foto: Black Flashback, Mariken Wessels.

un crimen

2011-12-08T07:45:00.000-08:00

Down by the old fire range
You wouldn't hear a sound from my lips
But maybe someday I will see
Cause it was a crime I never told about the diamonds in your eyes
It's a crime I never told you about the diamonds in your eyes

And maybe someday we will be
Away with the wind we'll go
By the sea we'll float
Away with the wind we'll go
A million miles away
Away with the wind we'll blow
To the sea we'll float
Down along the way

The Black Heart's Procession

Estampitas

2011-12-06T10:50:00.001-08:00

Primavera en noviembre

2011-12-03T05:24:00.000-08:00

A veces, en noviembre, es primavera. A veces, en noviembre, sales a la calle, hace un tiempo extraño y es primavera. Es todo culpa de Al Gore, que por predecir el cambio climático aquí estamos, a finales de noviembre y en camiseta. Esta es la España que nos deja Zapatero y este es el mundo que nos deja Al Gore. Pero sigan conmigo, no se pierdan.

Lo más reseñable de que sea primavera en noviembre para algunos es hablar del cambio climático -ver párrafo anterior-. Para otros, es que se hace un festival llamado Primavera Club, que es un festival musical para indies dónde van grupos extranjeros. Lo importante de este evento no es, como podría parecer, el cartel, sino que lo importante es dónde se hace: en la sala Apolo. Sí, durante cuatro días en la calle Nou de la Rambla hay más indies si cabe, yendo de la barra a la sala, con pulserita, revoloteando como abejorros en esta primavera de noviembre.

Y es en ese contexto dónde se presentó el documental “Barcelona en flor”, una crónica sobre el festival Primavera Sound hecho por la productora Elsabeth. Antes que nada, y para que quede claro: los de Elsabeth son una panda de pícaros. Para reconocer a un pícaro basta con fijarte en la sonrisa y en el pelo. Una persona más o menos consciente llega a un sitio con el pelo más o menos en su sitio y cara de “voy a un acto”. Los de Elsabeth llegan tarde al preestreno de su propio documental, con el pelo revuelto y sonrisa de recién levantados. A las 19:00. Una panda de pícaros.

El acto es en el nuevo restaurante que se han montado los del Primavera Sound al lado de su propio club. Es un sitio de hamburguesas, que ahora ya no se llaman “frankfurt”, sino “diner”, que es más molón. La característica principal de un diner es que, a diferencia de un frankfurt, no huele a comida al entrar y que mantiene ciertas características de un tiempo anterior, pero en bonito. En el caso del diner del Apolo -que dicen que se llama “La Mala Reputación”, pero que todo el mundo va a acabar llamando “el diner del Apolo”-, son baldosas antiguas y filamentos en las bombillas.

Por ahí circula lo más granado de las barbas barcelonesas: está Jordi Lanuza, de Inspira y del bar Vinilo, fumando en la puerta. Es mentar la palabra Vinilo y aparece Ricky Falkner, productor y músico, acompañado de su fiel escudero Pepe, un hombre con tal personalidad que no necesita ni apellido. También está Victor Velasco, de la discográfica Sones, Alfons de Nisei, y un chico al que todos -y quiero decir absolutamente todos- confundimos con Albert Guardia, de Nueva Vulcano. Por ahí anda también Roger Roca, director y presentador de Sputnik, que es miembro honorífico de Elsabeth, así que lleva la misma sonrisa de pícaro y hace las veces de anfitrión, y saluda a la gente que entra.

Empieza la proyección y el juego de espejos. Mucha de la gente que sale en el documental está entre el público, incluida la cronista que aquí firma, y la cosa tiene su gracia. Edu Pou de Za!, se contempla desde la primera fila, y a mi lado alguien menta a Pony Bravo. Sigue el documental, y todo el mundo sonríe. Los de Elsabeth han hecho un mosaico increíblemente elaborado, de lo que es vivir y trabajar en un festival musical de esas dimensiones, y parece mentira, cuando los ves ahí, con su sonrisa de pícaros.

Están todos. Está PJ Harvey, los Flaming Lips, Suicide, e incluso está Javi de Dúo Cobra, dándolo todo en un garaje. Están Seward, Nick Cave intentando esquivar una cámara, y el clásico arrogante guiri de Pitchfork, diciendo lo que mola venir a Barcelona a tomar cañas y escuchar música. Tras el titánico esfuerzo de Elsabeth, solo queda felicitarles, verles sonreír y disfrutar finalmente, y mirar al otro lado de la calle. Está Elsa de Alfonso, promesa indie dónde las haya, que no ha llegado al documental, pero sí a esta segunda primavera. Y todos, en flor, nos vamos con la música a otra parte.

Publicado originalmente el 28 de noviembre en Publico, ed. Catalunya

2011-11-27T10:44:00.000-08:00

miércoles de ceniza

2011-11-23T09:03:00.000-08:00

Because I do not hope to turn again
Because I do not hope
Because I do not hope to turn
Desiring this man's gift and that man's scope
I no longer strive to strive towards such things
(Why should the aged eagle stretch its wings?)
Why should I mourn
The vanished power of the usual reign?

Because I do not hope to know again
The infirm glory of the positive hour
Because I do not think
Because I know I shall not know
The one veritable transitory power
Because I cannot drink
There, where trees flower, and springs flow, for there is nothing again

Because I know that time is always time
And place is always and only place
And what is actual is actual only for one time
And only for one place
I rejoice that things are as they are and
I renounce the blessed face
And renounce the voice
Because I cannot hope to turn again
Consequently I rejoice, having to construct something
Upon which to rejoice

And pray to God to have mercy upon us
And pray that I may forget
These matters that with myself I too much discuss
Too much explain
Because I do not hope to turn again
Let these words answer
For what is done, not to be done again
May the judgement not be too heavy upon us

Because these wings are no longer wings to fly
But merely vans to beat the air
The air which is now thoroughly small and dry
Smaller and dryer than the will
Teach us to care and not to care
Teach us to sit still.

Pray for us sinners now and at the hour of our death
Pray for us now and at the hour of our death.

ASH WEDNESDAY, TS ELIOT

Eddy Collins

2011-11-22T07:57:00.000-08:00

en estos días terribles.

I read it in the Daily Mail

2011-11-15T06:00:00.000-08:00

Maravilla vía DS.

Látigos de hielo

2011-11-12T09:13:00.001-08:00

Los reyes se enamoran de sus hijas más jóvenes,

Lo deciden un día, mientras los cortesanos

discuten sobre el rito de alguna ceremonia

que se olvidó y que debe regresar del olvido.

Los reyes se enamoran de sus hijas, las aman

con látigos de hielo, posesivos, feroces,

obscenos y terribles, agonizantes, locos.

Para que nadie pueda desposarlas, plantean

enigmas insolubles a cuantos pretendientes

aspiran a la mano de las princesas. Nunca

se vieron tantos príncipes degollados en vano.

Los reyes se aniquilan con sus hijas más jóvenes,

se rompen, se destrozan cada noche en la cama.

De día, ellas se alejan en las naves del sueño

y ellos dictan las leyes, solemnes y sombríos.

(Amor Fou, Luis Alberto de Cuenca)

ay de estos días terribles

2011-11-11T11:11:00.000-08:00

ay de lo indescriptible

La frase

2011-11-05T06:31:00.000-07:00

It’s not dog-eat-dog around here...it’s dog-gang-rapes-dog-then-tortures-him-for-five-days-before-burying-him-alive-and-taking-out-every-motherfucker-the-dog-has-ever-known.

Kill your friends, John Niven.

corona de cristales

2011-11-04T06:41:00.000-07:00

La canción preferida de mi padre

2011-11-01T02:27:00.000-07:00

trenzas que se anudan al portón

la ciudad era redonda

2011-10-28T05:39:00.000-07:00

Después estuvimos en una callejuela con un arco y tras girar la esquina casi chocamos.

audio: being followed home

Has vuelto a la ciudad porque estás muerta

2011-10-24T11:45:00.000-07:00

Sé que por fin has vuelto a la ciudad
en un suntuoso coche de gran lujo.
La gente pensó en mí. Yo la maldigo.

El coche se detuvo ante tu casa,
pero tú no bajaste, no. Vino alguien
a buscarme, mas yo no quise verte.

El coche iba despacio por la calle
dejando tu recuerdo en cada puerta.
Tu cuerpo lo dejó en el cementerio.

Tu madre me miró. Yo la maldije.
Has vuelto a la ciudad porque estás muerta.
Pero yo iré a escupir sobre tu nombre.

José María Fonollosa, Cleveland Place.

(encontrado hoy en un cajón. mother mine, las mudanzas...)

Content instead of contempt

2011-10-24T05:21:00.000-07:00

con·tempt [kuhn-tempt]
noun
1.the feeling with which a person regards anything considered mean, vile, or worthless; disdain; scorn.
2.the state of being despised; dishonor; disgrace.

con·tent [kuhn-tent]
adjective
1.satisfied with what one is or has; not wanting more or anything else.
2.British . agreeing; assenting.
3.Archaic . willing.

JA!

2011-10-19T02:34:00.000-07:00

O las vecinitas de al lado @sigueleyendo

Voy a quemar el Parc Güell

2011-10-17T03:10:00.000-07:00

Red Morning Trouble, Gilbert and George

La orden de desear

2011-10-12T05:56:00.001-07:00

La oposición al peronismo no se equivocó al considerar que el régimen tenía que ver con el fascismo, ni al denunciar la presencia nazi en la Argentina, ni al subrayar que el peronismo frenaba la evolución normal de los sindicatos de izquierda- ese movimiento obrero esclarecido, anarquista, socialista y comunista surgido en la Argentina en los albores del siglo-, ni al poner de relieve el autoritarismo de Peron y Evita, la censura, la tortura y los múltiples atentados a la libertad.

Pero sí se equivocó al encontrar humillantes y calificar de limosnas los objetos que Evita regalaba, considerándolos dádivas adormecedoras y simples paliativos a la miseria. Es difícil entender lo que se esconde tras la máscara de un obsequio destinado a un pobre. ¿Desprecio, aprecio? En este caso se escondía una orden, la orden de desear. Nadie que la haya recibido puede quedarse quieto. Esas muñecas no eran muñecas. Esos colchones no eran colchones. Eran bombas. Contenian la explosión del deseo que es lo contrario a la resignación. El mensaje de Evita no es haberse muerto por buena y abnegada ni por no haber podido permitirse otra cosa: es haber ofrecido millones de objetos cargados de una rabia indestructible, consciente de que, tarde o temprano, los destinatarios cumplirían con el mandato de estallar.

Alicia Dujovne Ortiz, "Evita o la orden de desear".

2011-10-09T05:25:00.000-07:00

Sábado

2011-10-07T07:25:00.001-07:00

El Sr. Galleta y dos estupendísimas ladies (Mommy Pequena & Lu Litx) ponen música en plan celebración de la vida que bien se está cuando se está bien y cuando no dame amor y cariño a ver si se me pasa.

Switch Bar

c/ Francisco Giner 24 Gracia - BCN Diagonal

Barcelona, Spain

Por mi parte, caerán canciones para las chicas bellas que se van. Ay.

De otro mundo

2011-10-04T10:10:00.001-07:00

Tal año como ese

2011-10-04T02:47:00.000-07:00

For every year es un proyecto estupendo del más estupendo Crispin Best. Un escritor elige un año desde 1400 en adelante y escribe ficción -o lo que le de la gana-en honor a ese año. O sobre algo relacionado con esa fecha.

Ya van por 1658. Reserva tu año aquí.

hoy, en ANTILLA

2011-09-29T03:24:00.000-07:00

Tu amor es un periódico de ayer
que nadie más procura ya leer
sensacional cuando salió en la madrugada
a mediodía ya noticia confirmada
y en la tarde materia olvidada.

Tu amor es un periódico de ayer
Fue el titular que alcanzó página entera
por eso ya te conocen donde quiera
tu nombre ha sido un recorte que guardé
y en el álbum del olvido lo pegué.

Tu amor es un periódico de ayer
que nadie más procura ya leer
el comentario que nació en la madrugada
y fuimos ambos la noticia propagada
y en la tarde materia olvidada.

Tu amor es un periódico de ayer...

Coro:
Y para qué leer, un periódico de ayer.

enfermar

2011-09-27T07:04:00.000-07:00

Los tiempos no se repiten, pero sí se parecen.
Ahora andamos recordando el punk rock de los noventa y yo a ti te encontré en la calle.

Los tiempos se parecen.

POLITICA

2011-09-23T05:05:00.000-07:00

Recomendación

2011-09-19T05:41:00.000-07:00

Ahora que tenemos casa en Berlín, aprovechen.

Hoy Don The Tiger con sus boleros de náufrago. Y gratis.

Francamente, ojalá todos los lunes fueran así.

(próximamente, más fechas emocionantes)

disfrute y verdure

2011-09-16T09:40:00.001-07:00

con el tiempo te das cuenta de que todo aquello, toda escritura mínimamente sincera, la que sale de las vísceras, empieza por la distinción. Se trata de distinguir y distinguirse. Es un ajuste de cuentas, es un puñetazo sobre la mesa, pero sobre todo es la necesidad de declarar: estos son los míos. Hay que tener claro quienes son, y quienes no. A veces esa distinción es mucho más importante que identificar al enemigo. No, a veces no. Siempre.

Foto de Inma Varandela.

audio: i've got a sister somewhere in detroit (sister)

Un torso de Lulú

2011-09-12T08:25:00.000-07:00

Vía Ana.

Se me ocurren al menos dos personas que lo añadirán a sus colecciones.

Audio: Nefertiti.

Siren Song

2011-09-09T03:27:00.000-07:00

I phone from time to time, to see if she’s

Changed the music on her answerphone.

'Tell me in two words,' goes the recording,

'what you were going to tell in a thousand.'

I peer into that thought, like peering out

To sea at night, hearing the sound of waves

Breaking on rocks, knowing she is there,

Listening, waiting for me to speak.

Once in a while she’ll pick up the phone

And her voice sings to me out of the past.

The hair on the back of my neck stands up

As I catch her smell for a second.

Siren Song (Hugo Williams)

La imagen y la mirada

2011-09-08T03:54:00.000-07:00

Una lectura crítica de Nueva York, 8:45 a.m.

septiembre

2011-09-06T07:26:00.001-07:00

Quién coño forra una terraza-patio con césped artificial, pienso a veces cuando miro por la ventana. Hay que ser animal.

Hoy me doy cuenta por primera vez que la terraza-patio es más grande que su contigua, la de una guardería del barrio. Bastante más grande. Me doy cuenta gracias al hueco que ha dejado el ciprés. Sí, después de la tormenta talaron el ciprés. Ha dejado un hueco que algunos llaman 'vista'. Hay que ser animal.

Elegir

2011-09-04T10:00:00.000-07:00

A la insurrección obrera -aplastada cruentamente por el ejército y la guardia civil-, la Iglesia y el Ayuntamiento barcelonés oponen los grandes fastos de una nueva fiesta -la Mercè- que es un canto a la imaginería católica, al mito de la tradición nacional y a las grandes reformas urbanísticas que están transformando la ciudad para que se parezca a sus clases dominantes.

(...)

De vez en cuando debe haber alguien que diga lo que piensa y lo que ha visto de manera inmoderada, con escándalo y con rabia, por mucho que la vehemencia con que lo haga le devalúe académicamente o le haga políticamente inservible. Qué se le va a hacer.

Manuel Delgado, La ciudad mentirosa

Audio:

Me quedo contigo

Walking on thin ice

Silvia Cruz

2011-08-31T05:19:00.000-07:00

como quien echa de menos un sarpullido

2011-08-29T10:07:00.000-07:00

foto de un mercado en agosto

our mutual friend

On fire

2011-08-25T08:50:00.000-07:00

fin de verano

2011-08-25T03:52:00.000-07:00

con vistas al Atlántico

discusiones sobre el mejor título para un grupo

el anfitrión perfecto (Mr. Smith)

y descubrimientos.

De todo, yo me quedo con la ciudad secreta y la leyenda de la anguila que profana tumbas. Y tal.

Palabras aterradoras

2011-08-14T09:58:00.000-07:00

"En la siguiente también sales tú".

(audio: sleeping annaleah)

Vamos allá

el aullido de peckham

2011-08-09T05:40:00.000-07:00

Después Leeds, después Birmingham, después Liverpool.

Pero primero. Lewisham, Peckham, Camberwell, Brixton.

principio

2011-08-06T09:00:00.000-07:00

-Te pareces a John Dunbar-dice ella.

-¿A quién?

-Nada, nada.

Se hace un silencio. Ambos fingen mirar al frente, a la pizarra, y escuchar la perorata que acaba de retomar el tipo ese, pero saben que la frase de ella ha quedado ahí, flotando. Es una gran pompa de jabón entre el aburrimiento y el zumbido del lunes.

-¿Al actor o al otro?

-Así que me habías oído.

-Sí.

Los dos se ruborizan.

Tienen sueño o resaca, a esa edad se les confunde. A los veinte años, eso se confunde.

¿Cómo eran las cosas?

La perfección de Alan Pauls

2011-08-04T04:30:00.000-07:00

Todo el mundo sabe que el escritor es un ser recluso, inhóspito y malhumorado, dedicado a sus cosas y sin ningún tipo de habilidad social. El escritor es, por definición, el crecido niño enclenque, el repelente de la clase, el que no supo jugar a fútbol ni aprendió a tocar la guitarra. El escritor es el bicho raro, el feo, el que necesita de un papel para encandilar a los demás.
Y después está Alan Pauls. Ah, sí. Porque Alan Pauls es perfecto. Lo siento, es así. Y puedo realizar esta afirmación categórica sin miedo a equivocarme sustentándome en los cinco pilares que comprobé en el diálogo que mantuvo con Rodrigo Fresán en Casa América Catalunya, sobre el oficio de ser escritor.

Aquí, como dirían los periodistas, están los hechos:

1. Es culto: En la entrevista con público, las referencias de Pauls son múltiples. Tacha a Bradbury de “escritor de tugurio”, hace referencia a los dos polos opuestos de la literatura argentina –Borges y Puig-, describe el tenis como “una mezcla entre el musical de Vicente Minelli y el juego plano/contraplano de Godard”. Juan Gabriel Vasquez y Maria Lynch asienten al fondo. Y a nadie le entran ganas de pegarle.

2. Es pícaro: Sabe llevar a una audiencia. Así que antes de que la cosa decaiga, comenta que el “público lector necesita de cuerpos y de carne”, el muy bribón. Cuando el diálogo se alarga, Fresán le advierte que solamente se trataba de “los preliminares” y él, sin perder comba pregunta que cuando toca el sexo. Y todas empiezan a hiperventilar.

3. Es porteño: lo cual, contra todo pronóstico, no es lo mismo que ser argentino. Ser porteño –es decir, de Buenos Aires-, es un estado que parece no necesitar disculpa, y que solamente se reconoce prestando mucha atención. La pista es la sustitución del país por la ciudad. Así, un porteño como Pauls explica que “En Buenos Aires hay unos canales de televisión…” o como “En Buenos Aires las películas están subtituladas”. La ciudad como centro del mundo. Buenos Aires como lugar único. Fresán, otro porteño, no le corrige.

4. Es divertido: El buen sentido del humor es aquel que combina fina ironía y alegre chascarrillo. Pauls lo borda cuando destaca que Ernst Hemingway tiene su propio libro queer, “El guardian del edén” (“¿Un hombre enamorado del pelo de su novia? ¿Qué más pistas necesitamos?") y cuenta del fabuloso plan de forrarse escribiendo, ya no la novela póstuma, sino la “novela en coma” de otros escritores. Tiene el título de la colección y todo: “Punto y coma”. Después define los “haikus en prosa marxistas de Brecht” y su editor, Jorge Herralde, le contempla arrobado.

5. Es guapo: Lo sé. Tras citar a Brecht, Piglia, Borges, Puig, Saer y tantas otras luminarias, este quinto punto es prosaico y banal. Pero hay que arriesgarse por los hechos. Alan Pauls es guapo. Es bello como un amanecer, bello como la brisa de verano, bello como para hacerte quedar como una imbécil comparando a un hombre con una “brisa de verano”. De hecho, es guapo como un actor, profesión que también ha ejercido y de la que desdeña su propia importancia como solamente hacen los hombres guapos.

Acabado el diálogo y las pruebas de la perfección, el hombe culto, pícaro, porteño, divertido, guapo y actor desaparece. Ha sido un placer.

Publicado originalmente el 9 de julio en Publico, ed. Catalunya

Cumpleaños feliz

2011-08-01T03:51:00.000-07:00

Vamos a la playa que hace un día espléndido, vamos a celebrar. ¿Quién falta? Uno, dos, tres, me falta uno y no sé cual, bueno, vamos tirando a la playa pasando por Mollet, qué más da, pisa fuerte, rubia. Coti 1.

Sácate el dolor de cabeza, Patatovski. Vermut. Este es el chiste de cuando cuatro indies van a la playa y se encuentran una sorpresa, espera y verás, que te va a encantar. Pídete unas anchoas y veintisiete llamadas perdidas. Qué bonito está el mar revuelto, espera que llama uno al que le han roto el corazón, que ahora sube, o no, que mejor nos espera en casa. Coti 2. Les Aus van a sacar un disco y le van a llamar Coti 2.

Ya estamos en el mar, todo es idílico. Mira qué bonita ese alga flotando. No es un alga, tonta, es una rata muerta.

Contamos, a la de una, dos, tres...apio verdeee túuuu...Si llega a venir el homenajeado ya hubiera sido la hostia.

agosto

2011-07-30T02:46:00.000-07:00

Ahora el cielo quema incienso

Las frutas tiñen sus bocas

Odysséas Elýtis

audio: La Roncha

Holocausto Intelectual

2011-07-28T05:10:00.000-07:00

Arnau Sala, un hombre de verdad, nos ha descubierto esta semana un hallazgo. Amor total.

Atención a

ESTA RAVE ES UNA MIERDA DE CUIDADO PERO YA QUE ESTOY AQUI Y No TENGO COTXE PARA BAJARME

CREIA QUE ERA COCA Y ME HAN DADO KETA

ESTE AÑO EL DIA DE LA MADRE CAE EN MARTES

Histéricas

2011-07-26T09:46:00.000-07:00

Aquí un artículo.

Que no dice que:

1. Las histéricas se caracterizan porque les falta algo.

2. Maja la ilustración de la hipnosis, pero también solían ser tratadas con vibradores. Para eso se inventaron.

Pero la mención al sarpullido...lo del sarpullido oculta ahí algo que desborda. Tira por ahí, morena.

Sal con una chica

2011-07-24T15:34:00.000-07:00

Sal con una chica que no lee (...). Deja que pasen los años sin que te des cuenta. Construye una carrera en vez de conseguir un trabajo. Compra una casa y ten dos hermosos hijos. Trata de criarlos bien. Falla a menudo. Cae en una aburrida indiferencia y luego en una tristeza de la misma naturaleza. Sufre la típica crisis de los cincuenta. Envejece. Sorpréndete por tu falta de logros. En ocasiones siéntete satisfecho pero vacío y etéreo la mayor parte del tiempo. Durante las caminatas, ten la sensación de que nunca vas regresar, o de que el viento puede llevarte consigo.

No salgas con una chica que lee porque ellas han aprendido a contar historias. Tú con Joyce, con Nabokov, con Woolf; tú en una biblioteca, o parado en la estación del metro, tal vez sentado en la mesa de la esquina de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Tú, el que me ha hecho la vida tan difícil. La lectora se ha convertido en una espectadora más de su vida y la ha llenado de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el siguiente tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.

Extracto de "Salir con chicas que no leen", de Charles Warnke, en El Malpensante.

Vía Pastruki.

2011-07-24T07:08:00.000-07:00

You, you showed up really fast

and breathed the gutters through my neck

And went back home with him

the lonesome sailor you stay with

But not for long

keep the shadows torn

I bet he opens eyes

and tells you some inner shit

If not, why do you look at me

the way you did?

When I fell down through your legs

Looking for a pence

Smelling all that breeze

That pacific swell

There's always mistaken lovers

That sweep us away to the border

Your sailor knows his sailing

But he forgot the way to break you

Fall down through your legs

Looking for a pence

Smelling all that breeze

Your pacific swell

(Veracruz, Pacific Swell)

Imagen: Joanna Pallaris

Mail de Javi de la Muerte

2011-07-22T07:19:00.000-07:00

Si esa chavala se pone a bailar, acabará bailando todo el bar (Kase O)

Ceceen conmigo, hoy en el Cececebé: La perfidia de tu amor.

La cosa tiene que ver con la sesión vermú como evento sideral y de restregar el filete al estilo old school.
Con invitados molones y palique estelar. Puro mantecón.

Después podremos escuchar a La Gran Orquesta del Barrio Chino, supergrupo en la tradición de La Década Prodigiosa.
Para terminar os ofreceré una sesión de música de baile a base de vinilo. Cosa seria, nada de refritos Vampisoul.
Prometo sentimiento, emoción y momentos propicios para arrimar el entrecot. Prometo lentas. Palabra de pinchadiscos.

Y, haced el favor, dejad las chanclas en casa y traed zapatos.
Un poco de elegancia, ¡que todo el mundo en el pueblo nos conoce, hostias!

Solamente jereeeez

2011-07-21T08:26:00.000-07:00

También sonará...
Hasta mañana.

Hoy entrañable

2011-07-20T01:52:00.001-07:00

...mañana memorable.

Tres bailes, aquí.

Verano

2011-07-18T03:49:00.000-07:00

Vía A. S.

en síntesis

2011-07-17T14:44:00.000-07:00

¡Habemus video!

2011-07-14T01:54:00.000-07:00

La perfidia de tu amor, el 22 de julio a partir de las 20:30 en CCCB.

Los devoradores de diamantes

2011-07-12T04:44:00.000-07:00

allá por el 2007.

Mail de Ricky Lavado

2011-07-11T02:12:00.000-07:00

Me ha encantado el artículo rencoroso! me ha flipado la letra de Los Directivos y lo de la Faithfull también. Como no sé si tú eres muy fan de Shellac, te envio este tema y esta letra. Sabrás apreciar tanta mala hostia condensada en una sola letra. Quién no se identifique con esta letra no tiene sangre en las venas. Échale un ojo que hace pupita, esta letra debería estar en ese artículo y todos deberíamos recitarla cada mañana al levantarnos de la cama:

"To the one true God above:
here is my prayer -
not the first you've heard, but the first I wrote.
(not the first, but the others were a long time ago).
There are two people here, and I want you to kill them.
Her - she can go quietly, by disease or a blow
to the base of her neck,
where her necklaces close,
where her garments come together,
where I used to lay my face...
That's where you oughta kill her,
in that particular place.
Him - just fucking kill him, I don't care if it hurts.
Yes I do, I want it to,
fucking kill him but first
make him cry like a woman,
(no particular woman),
let him hold out hope that someone or other might come
then fucking kill him
Fucking kill him.
Kill him already, kill him.
Fucking kill him, fucking kill him,
Kill him already, kill him.
Fucking kill him, fucking kill him,
Kill him already, kill him.
Just fucking kill him! Fucking kill him,
Fucking kill him already, kill him.
Ah Fucking kill him, fucking kill him,
Kill him already, kill him.
Kill him already, kill him already
Kill him, fucking kill him.
Just fucking kill him, fuckin kill him,
Kill him already, kill him.
Fuckin kill him, kill him,
Fucking kill him already, kill him.

Kill him, fucking kill him,
Kill him, just fucking kill him.
Kill them already, kill them already,
Kill him.
Amen."

Amen, sí. Amen.

devorar diamantes

2011-07-10T06:27:00.000-07:00

The essence of Gothic

I show you a girl running at night
among trees that do not love her
and the shadows of many fathers

without paths, without even
torn bread or white stones
under a moon that says nothing to her.
I mean it says: _Nothing_.

There is a man nearby
who claims he is a lover
but smells of plunder.
How many times will he have to tell her
to kill herself before she does?

It's no use to say
to this girl: You are well cared for.
Here is a safe room, here
is food and everything you need.

She cannot see what you see.
The darkness washes towards her
like an avalanche. Like falling.
She would like to step forward into it as if
it were not a vacancy
but a destination,
leaving her body pulled off
and crumpled behind her like a sleeve.

I am the old woman
found always in stories like this one,
who says, _Go back, my dear_.

_Back_ is in to the cellar
where the worst is,
where the others are,
where you can see
what you would look like dead
and who wants it.

Then you will be free
to choose. To make
your way.

Margaret Atwood

Relectura

2011-07-05T01:04:00.000-07:00

Y cuando el Alberto vino a besarme, y yo medio tapada por el tul lo besé en la boca, nadie se dio cuenta y si se dieron cuenta qué me importa, empecé a pensar si lo que me pasaba no sería que yo en realidad era una reverenda puta, pero aunque así fuese, también tenía derecho a la felicidad, y cuando el Alberto, con los ojitos emocionados me dijo que seás muy feliz, Chechechela, ahí si me di cuenta de que todo, pero todo, me había salido exactamente para la misma mierda.

Chechechela (1971) de Mirko Buchin.

Habemus cartel

2011-07-04T01:46:00.001-07:00

Con ánimo de matanza

2011-06-29T05:33:00.000-07:00

Verano

2011-06-26T03:34:00.000-07:00

Often, however, in these years that are darkening around me, I remember our beautiful scheme of a noble and unselfish life; and how fair, in that first summer, appeared the prospect that it might endure for generations.

Nathaniel Hawthorne, The Blithedale Romance

El éter (II)

2011-06-24T04:32:00.000-07:00

O como este blog recoge imágenes

Que recuerdan a Dylan Thomas (Though I sang in my chains like the sea)

y al mito de Ondina, y a ETA Hoffman y al torso de Lulú.

Y otro día sigo que esto da para mucho más.

Cake or death

2011-06-22T04:09:00.000-07:00

(Para D.)

extracto de Se acabó el pastel (cito de memoria porque no sé dónde está ese libro en mi estantería)

"Entonces le miro y pienso: todavía te quiero. Llevas esa estúpida barba a franjas y aún así, todavía te quiero. Pero lo único que me apetece ahora es estamparle el pastel en la cara. Y sigo pensando: 'si le tiró el pastel, nunca me querrá'. Y de repente, lo entiendo: 'No me quiere. Haga lo que haga, no me quiere. Así que si me apetece, puedo tirarle el pastel'".

Hoy

2011-06-21T08:19:00.000-07:00

Doce años.

Hoy.

Sinónimos

2011-06-15T01:55:00.000-07:00

Según el diccionario, nombrar es invocar.

Y también da como acepción suplicar.

Nombrar, invocar, suplicar.

Pobrecita.

Te debo un baile

2011-06-14T03:29:00.000-07:00

Pues ven a cobrártelo, ¿no?

22 de julio, a partir de las 20:30.

en el CCCB

sigue el proceso aquí:

http://laperfidiadetuamor.tumblr.com/

Un consejo

2011-06-09T02:45:00.000-07:00

No apilar a más de cinco alturas.

Foto de Paula Arantzazu Ruiz

Dirección de arte de Militar Desganado

Es otra

2011-06-06T04:54:00.000-07:00

No es ya

esa

gravedad, cayendo

a veces contigo

en la hora.

Es otra.

Es el peso que retiene el vacío

que iría

contigo.

Como tú, no tiene nombre. Tal vez

seáis lo mismo. Tal vez

un día también tú me nombres

así.

Paul Celan

2011-06-04T09:22:00.000-07:00

Eclipse

2011-06-04T07:44:00.001-07:00

Foto de la expedición del Ebro para divisar un eclipse solar

(Royal Astronomic Society, London)

Lo que importa es la cerveza

2011-06-01T02:00:00.000-07:00

Una de las máximas del teólogo Martin Lutero fue su vocación humanista de ir ad fontes (“a las fuentes”). Y a mí me habían dicho que en el Primavera Sound este año había tensión política, gentío, música y cerveza. Y, oye, hay que ser luterana. ¿O no?

Para el que no haya ido nunca al Primavera Sound, hay que aclarar un par de cosas: la primera, que está situado en un escenario postnuclear (es decir, en el Fòrum). La segunda es que este año de lo que hablaba todo el mundo es de las manifestaciones del 15 M. Bueno, casi todo el mundo. Bueno, al menos Manolo de Astrud hablaba del 15 M. El resto preguntaba por la cerveza.

Y es que a la entrada del recinto la cosa está que arde, y no por las asambleas, los Mossos d'Esquadra o las propuestas para construir un sistema político representativo. No. Es que se ha caído el sistema de venta de tíckets para la cerveza, y una caña anda más buscada que el platino.

Para templar los ánimos me acerco al mar y me doy de bruces con los chicos de la productora Elsabeth, que filman a todo lo que se mueve. En ese momento, los dos chalados más atractivos de la zona, Dúo Cobra, se suben a un velero para dar la vuelta al Fòrum y hacen un concierto para veintidós personas, en medio del mar. Mientrastanto, Jordi Bcore presenta su libro Harto de todo al otro lado del recinto, y se va corriendo de vuelta a su stand. Nota para la organización: lo más demandado además de la cerveza es una guardería para las familias del indie. Empiezan todos a tener prole. Desde aquí vemos un filón.

Empieza a refrescar y las colas para pedir siguen siendo kilométricas. En los stands pululan Martí Sales y Guille Caballero de Surfing Sirles, que no han traído chaqueta y proponen hacer una cofia con unas medias de rejilla. Pasa por delante Enric Montefusco, de Standstill, seguido por una cámara de televisión. Cosas del rock.

En la zona reservada para los profesionales, Dani Granados de Tarantula desmenuza una letra de Eskorbuto y se le une Miguel Ángel Blanca de Manos de Topo en la barra, encantado de poder hablar de chicas y pescados. Pasa por ahí el pack completo de los músicos de Senderos, que sí tienen cerveza porque son organizados. Joe Crepúsculo se ha perdido en algún lugar cercano a un escenario patronizado por unas zapatillas y el fotógrafo Dani Cantó me cuenta que Caribou es de lo mejorcito del festival.

Del otro lado del recinto llega la queja de Inma Varandela: los músicos del escenario Pitchfork podrían ser nuestros hijos. Amenazada ante la perspectiva de la decrepitud solamente queda refugiarse en los clásicos: las anécdotas sobre encuentros con famosos de más edad. Alguien se ha topado con Wayne Coyne de los Flaming Lips en un ascensor y dice que es más simpático que unas castañuelas. Un periodista ha visto a Nick Cave salir de una farmacia y cuando iba a sacar la cámara para grabarle, el rockero le ha mirado con cara de “atrévete a sacar una lente, que te la estampo en la cara antes de que puedas decir 'socorro, mama'”.

Y hablando de Nick Cave: a partir de las once de la noche, el señor demuestra con Grinderman que para asustar de verdad basta un buen traje y una buena propuesta musical. Mientras sus secuaces agitan las maracas, aquí tiembla hasta el apuntador.

Lo dicho: a las fuentes me remito.

(publicado en la edición catalana de Publico el 28 de mayo de 2011)

Javi de la Muerte

2011-05-30T10:28:00.000-07:00

El día que Javi de la Muerte arrasó en Kosmópolis.

Capturado para la posteridad por Inma -Rubia- Varandela.

Ojito con ese movimiento de cadera.
Fan radical.

F.E.E.L.I.N.G. C.A.L.L.E.D. L.O.V.E.

2011-05-30T08:55:00.000-07:00

‘Come on, Em, we’re still friends, aren’t we? I know I’ve been a little weird, it’s just…’ She stopped for a moment, but didn’t turn round, and he knew that she was crying. ‘Emma?’

Then very quickly she turned, walked up to him and pulled his face into hers, her cheek warm and wet against his, speaking quickly and quietly in his ear, and for one bright moment he thought he was to be forgiven.

‘Dexter, I love you so much. So, so much, and I probably always will.’ Her lips touched his cheek. ‘I just don’t like you anymore. I’m sorry.’

De One day, David Nicholls.

(aclaración: cita del libro, no la película. La película NI MENTARLA)

tan arriba, tan arriba como la maldita iglesia

2011-05-28T09:19:00.000-07:00

Una razón (o dos) para amar a Pulp

2011-05-27T02:27:00.000-07:00

Letra:

Don't bother saying you're sorry.
Why don't you come in?
Smoke all my cigarettes - again.
Every time I get no further.
How long has it been?
Come on in now,
Wipe your feet on my dreams.

You take up my time,
Like some cheap magazine,
When I could have been learning something.
Oh well, you know what I mean.

I've done this before.
And I will do it again.
Come on and kill me baby,
while you smile like a friend.
And I'll come running,
Just to do it again.

You are the last drink I never should have drunk.
You are the body hidden in the trunk.
You are the habit I can't seem to kick.
You are my secrets on the front page every week.
You are the car I never should have bought.
You are the train I never should have caught.
You are the cut that makes me hide my face.
You are the party that makes me feel my age.

Like a car crash I can see but I just can't avoid.
Like a plane I've been told I never should board.
Like a film that's so bad but I've gotta stay til the end.
Let me tell you now,
It's lucky for you that we're friends.

Final de etapa

2011-05-23T08:41:00.000-07:00

Ya casi está.

Esta fue su banda sonora:

"i want you" elvis costello ft. fiona apple

"i want you" Pulp

"so payaso" Extremoduro

"hey" Julio Iglesias

"pacific swell" Veracruz

viernes 3 am, Seru Giran

extasis (la ruta del tentempié), Charly García.

Requiem de W. A. Mozart

"I've been followed home" Pulp

"Antisistema solar", Tarántula

"Predominio del sol", Nueva Vulcano.

"Barrio chungo", el niño del parche.

"Venecia sin ti", Charles Aznavour

"Gold", Spandau Ballet.

"Que reste t'il de nous amours?", Charles Trenet

War Requiem, Benjamin Britten

Una lista ecléctica. O esquizofrénica. O bipolar, para los conductistas.

Sobre censura y autocensura

2011-05-22T08:28:00.000-07:00

En días alterados como estos hay que volver a lo seguro (que no a lo conservador).

Cada día -y me refiero a cada uno de los días que sucede al día anterior-cuando leo la prensa echo de menos los editoriales de Andrew Graham Yooll. Cada día.

Quien no haya leído Memoria del miedo (editado en España por Libros del Asteroide) está perdiendo el tiempo. Quien lo haya leído sabe por qué.

Hoy he encontrado una entrevista suya, de 2002: "Lo que aprendí". Disfruten.

Fan de Beryl, así, a lo loco

2011-05-18T01:57:00.001-07:00

What is it that makes a writer?

Beryl Bainbridge: When I write a novel I'm writing about my own life; I'm writing a biography almost, always. And to make it look like a novel I either have a murder or a death at the end.

En una sesión de Ouija a las afueras de Ourense

2011-05-15T10:40:00.000-07:00

Impagable la sección de Javi Álvarez, "Muertos que matan", aquí.

Parece limpia, pero...

2011-05-11T06:16:00.001-07:00

¡...esta zorra evitará que luches contra el eje del mal!

deadline

2011-05-09T02:48:00.000-07:00

Son listos los ingleses.

1 the latest time or date by which something should be completed.

2 historical a line drawn around a prison beyond which prisoners were liable to be shot.

Audio: "Tiger dancing", de Benjamin Britten, para el poema de William Blake.

Las cejas de Jean Simmons

2011-05-05T09:32:00.001-07:00

nota al pie

2011-05-02T05:41:00.000-07:00

la heridita

2011-04-27T09:57:00.000-07:00

No sabía de dónde había salido. Al despertarse, esa mañana, no la había visto. De hecho, no la había notado hasta media mañana, ya en la calle. Se había puesto un vestido hasta medio muslo, por el calor, y había bajado al banco a hacer unos trámites. Fue cuando se sentó delante del empleado de la la oficina de su banco cuando la sintió, en medio del vasto espacio entre la rodilla y la ingle. La sintió y la vio. ¿De dónde había salido?

dedicatoria

2011-04-26T02:47:00.000-07:00

apretando bien las muelas /(...) todo el mar en primavera

a muchos les parecerá una cursilada, pero

1. no lo es

2. ...

chat

2011-04-25T06:09:00.000-07:00

j: tus historias de amor

son un poco retorcidas

me: muy

j: las mias son mas simples

gente q se emborracha

y se cuenta cosas

me: tú no cuentas historias de amor

j: ya,

es amor britanico

me: amor britanico es como decir "feliz lunes", no?

un oximoron

j: jajajajaja

El sábado, acariciando lo áspero en Sant Jordi

2011-04-21T01:58:00.000-07:00

Libros a un euro desde las 11h. Javier Tomeo, Lucía Lijtmaer, Miqui Otero. Segunda mano. Laura Fernández, Carlos Zanón, Gabriela Wiener. Cervezas desde las 12h. Raúl Argemí, Sebastià Jovani, Empar Fernández. Autores firmando desde las 17h. Cristina Fallarás, Alvy Singer, Enrique Murillo. Ron. Jaime Rodríguez Z. Música.

c/ Luna, 1. (junto a Peu de la Creu, en lo que viene siendo el Chino).

carta xi

2011-04-20T00:24:00.000-07:00

querido MD:

La niña ya habla. A veces me mira con ojos tristes y dice "tialula" y me parece mentira que todo haya salido de esos ojos de agua.

Querido.

Anoche abrí los ojos a las cuatro de la mañana, otra vez. La hora de los lobos, como dijo el padre. Es la hora de los asesinatos, la hora del miedo.

Salí a la terraza a mirarlo todo y la ciudad a mis pies era de un blanco casi anaranjado, y vi la inmensidad entera, y vi hasta los mosquitos que llegaban del trópico subidos a las espaldas de los pájaros. Lo vi todo. Vi mis marcas en la cara, el viento, y recordé.

La niña ya habla y han vuelto los heraldos. Recorren las calles, husmeando, como aquellos perros rosarinos famélicos de los que te hablé. Antes yo no sabía que los perros sarnosos daban tanto miedo. Al anochecer chillan de pura hambre y rabia. Yo no sabía, antes, ahora ya aprendí.
Se ve que si te das la vuelta y les sigues, se asustan. Pasa lo mismo con los heraldos negros. Ayer me dediqué a espiar a uno de ellos toda la jornada, desde su casa hasta el trabajo. Esperé todo el día, le observé comer, ir a la compra, buscar tabaco en un estanco. Qué cosas, nadie sabe que en realidad se trata del diablo. No lo hubieras dicho nunca.

Anoche, a la madrugada, miré colina abajo, recordé mis zapatos pelados y vi mayo acercarse como uno de los lobos.

La niña ya habla. Feliz aniversario.

Así celebramos Sant Jordi

2011-04-18T06:17:00.001-07:00

Sangre, cerveza y zombies en Sigueleyendo.
Somos así, de molar.

Pasen a disfrutar a Luna, 1. Raval, durante todo el día.
Tendremos autores, música, amor y compañía.

será como dejar un vicio

2011-04-17T08:12:00.000-07:00

Suddenly this defeat.

This rain.

The blues gone gray

And the browns gone gray

And yellow

A terrible amber.

In the cold streets

Your warm body.

In whatever room

Your warm body.

Among all the people

Your absence

The people who are always

Not you.

I have been easy with trees

Too long.

Too familiar with mountains.

Joy has been a habit.

Now

Suddenly

This rain.

Jack Gilbert

Foto de Mr Alberto Polo, espero que con su permiso.

Rectificación de foto gracias a cookmetender.

pd. Albert, si veus això, estic d'acord amb l'Artur. Arreglem aquest tema.

baile

2011-04-12T01:30:00.000-07:00

Una recomendación

2011-04-08T01:50:00.001-07:00

Vayan